Die Zahl 17,001

Seine Rippen knarren gegen seinen Körper, er spürt das tote Geräusch zwischen seinem Magen, der durch den Mangel an Nahrung, Wasser und dem Nötigsten fast verschwunden ist, aber was am meisten fehlt, ist Mitleid.

Seine Mutter begleitet ihn, beide liegen auf dem Staub und den Trümmern dessen, was einmal ihr Haus, ihr Zuhause war. Es gibt keine Puppen mehr, keine Trolleys, keine Bälle, aber was es gibt, ist die verlorene Kraft, die man zum Spielen braucht.

Mit seinen Augen, die durch seine Nasen- und Ohrenknochen herausragen, schaut er seine Mutter an, er möchte weinen, kann es aber nicht, da er keine Flüssigkeit im Körper hat, um die Tränen zu vergießen, die den Hunger, den Durst und die Angst lindern.

Seine Stimme ist zu einem Hauch des Abschieds geworden; sie quälen ihn und die anderen. Der Tod kommt langsam, Sekunde für Sekunde, wie nagende Tropfen, nicht auf hartem Stein, sondern auf den zerbrechlichen Körpern von Unschuldigen, die die Schuld dafür tragen, dass sie in Gaza geboren wurden und ihr Haus auf ihrem Land gebaut haben.

Während die Bomben explodieren, greift ein Mensch namens Netanjahu, der die Bedeutung des Wortes Frieden nicht kennt, unerbittlich an, mit der Wut eines Tieres, seinem Wunsch zu dominieren, zu unterdrücken und zu töten.

Der Atem geht aus, der Brustkorb pocht nicht, die Mutter schaut zum Himmel, ihr Heulen ist fade, sie schreit nur noch eine Sekunde lang.

Im Zwielicht der Asche, die die Mittagszeit einnimmt. Die Mutter weint, ein Atemzug, die Nummer 28 an diesem Tag, UNICEF wird sagen, es ist die Nummer 17.001, die ihren Abgang machte.

Eine weitere Zahl, eine Mutter weint, ein Vater riskiert sein Leben, Es sind nur Zahlen, die Statistiken der Barbarei und der unaufhörlichen Qualen.

In der Trockenheit meiner Worte gibt es keine Verse in der gebrochenen Feder, die nicht aufhört zu weinen.

Die Inkognita

In der Mitte von vier Mattenwänden, die mit Schilfstroh geflochten wurden, dort, wo die nackten, abgenutzten und schmutzigen Füße auf dem sandigen Boden ruhen, dort, wo die Leichen der Unbekannten auf der Spitze eines Hügels aufsteigen, wo nur die leben, die fast tot sind.

Dort auf ihrem Hügel, mit Hunger, der ihre Knochen auffrisst, eine Frau, die durch die Ausbeutung eines Systems gealtert ist, in dem die Macht der Reichen das absolute Recht auf ein würdiges und angenehmes Leben bedeutet, während die modernen Sklaven inkognito in einer ungerechten und unsicheren Welt überleben.

Sie saß auf einer Bank voller Staub und Splitter vor einem Tisch, der das simulierte, was in ihren Träumen der Tisch sein könnte, an dem Köstlichkeiten einem Festmahl vorausgehen würden, da war sie, die Unbekannte, ohne Bildung, ohne Namen, ohne Abstammung, die Unwürdige, diejenige, die nichts hat, obwohl viele ignorieren, dass sie eine Seele hat, neben einem lebendigen und weisen Herzen, das in der Traurigkeit ihres geschundenen Körpers lebt.

Auf dem Tisch stapelten sich tausend Stofffetzen, große und kleine Stücke von unterschiedlicher Beschaffenheit und Farbe, Stoffe, einer über dem anderen, und sie, die Unbekannte, wählte mit ihren Fingern vorsichtig die Stoffe aus, denn sie wollte ihren Traum verwirklichen.

Sie schnitt die Stoffstücke einzeln mit der Schere zu, mit Nadel und Faden in der Hand fügte sie die Fetzen zusammen und machte Fahnen. Was für schöne Farben, was für schöne Ethnien, die Gott auf die Erde gebracht hat!

Das Inkognito schaute sich die Fahnen fröhlich an, hob sie eine nach der anderen auf und fügte sie zu einer einzigen langen Fahne zusammen. Die Flagge einer Welt ohne Grenzen, in der es keinen Hunger und keine Unterschiede gibt.

Die Fahne einer Welt, die keinen Krieg kennt, in der Blut nicht die Währung ist, mit der der Reichtum der wenigen bezahlt wird und der Hunger der vielen, die im Leben sterben, seine traurige Verurteilung.

Die Inkognita träumt und kleidet ihre Hütte mit einer einzigen Fahne, sie hofft, dass die Welt sie versteht, sie will kein Blut mehr und sie will ein Brot auf ihrem Tisch.